Scatti e Colori

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Concetti Relativi

Le latitudini nordafricane di Cagliari permettono molto raramente, alla neve, di arrivare sui tetti delle case, di imbiancare alberi e strade. Quando ero bambino, vivere così a sud – e per giunta in riva al mare – era un problema: avevo sempre sott’occhio un termometro, e spesso mi immedesimavo nella parte di apprendista meteorologo. Speravo nevicasse. Guardavo i movimenti delle nuvole, cercavo di capire la direzione dei venti, o il tasso di umidità: cose da bambini, certo, giustificate però da quella cultura popolare secondo la quale dieci gradi centigradi significano freddo, cinque significano gelo, zero significano “guai se esci di casa ché ti viene la polmonite”.

Crescendo ho capito che la meteorologia non faceva per me e che il concetto di freddo è soggettivo e, soprattutto, relativo. Nel mentre ho visto tanta neve, talmente tanta che è diventata una cosa normale e monotona. Quasi un problema.

Il discorso, se inteso come metafora, si può estendere facilmente a tutti gli aspetti della quotidianità della vita.

Più passa il tempo, e più mi rendo conto di essere stato fortunato: non solo di aver avuto modo di conoscere e sperimentare tante cose, ma soprattutto di essere stato in grado di coglierne le sfumature, le differenze, i particolari; di aver trovato un giusto equilibrio tra i vari estremi; di aver raccolto tanti elementi di ricchezza, che custodisco gelosamente.

Isolare il mio retroterra culturale non è stato semplice. Il proprio punto di vista, il proprio sistema di valori e credenze, è un ostacolo difficile da sormontare quando si valutano usi e costumi diversi da quelli d’origine: la tendenza è quella di inquadrare con la stessa lente realtà lontane e diverse tra loro. Ed è una tendenza sbagliata, che – se perpetuata – crea fraintendimenti, scontri, frustrazione.

Io credo di aver vinto la sfida con me stesso. Ho imparato a vivere la Svezia con occhi nuovi, ed a non usare la mia italianità (e sardità) come metro di giudizio della realtà svedese; ho imparato a cogliere i pregi di questo Paese, ed a considerarne i difetti come un invito al miglioramento; ho capito che la vera integrazione non consiste nel comportarsi – in modo forzato – “da svedese” né, tanto meno, nell’accentuare la propria nazionalità. E certo, il mio carattere mi ha dato una grossa mano in tutto questo: la Svezia è un habitat naturale per i miei silenzi e le mie solitudini, ma anche per i loro opposti; qui ho trovato la libertà dal pregiudizio, dal falso moralismo e dal bigottismo altrui; qui sto mettendo radici e qui cresceranno i miei figli, compagna permettendo.

P.S.: nonostante non badi più alla direzione delle nuvole e del vento, il termometro sott’occhio ce l’ho sempre: con dieci gradi esco tranquillo, con cinque metto guanti e sciarpa, con zero…”invidio” quei bimbi che giocano all’aria aperta senza problemi.

Influenza Suina

Grazie a tutti!

L’incontro tra blogger italiani residenti in Svezia è stato un successo. L’idea di Mauro è stata veramente bella, e la cornice scelta ha reso ancora più piacevole l’occasione. Peccato non aver potuto dedicare più tempo, come avrei voluto.

E’ stato un vero piacere rivedere chi già incontrato in passato, conoscere di persona gli autori di tanti blog che leggo costantemente, e scoprire nuove pagine e nuovi autori che ancora non conoscevo. Un punto di partenza per un’amicizia virtuale, e magari non solo virtuale.

Il ringraziamento per la giornata di ieri va a tutti loro: Andrea, Balorso, Davide&Giusi, Gabriele&Silvia, GattoSolitario, Kralizek, Mauro, Morgaine Le Fée, Orma, Simone, Teodora e Zarinaia.

Psico(pato)logia da trasloco

Lasciare la strada vecchia per la nuova, si sa, mette sulla bilancia due pesi: da un lato, la consapevolezza della vita vissuta, del passato; dall’altro, l’incertezza della vita da vivere, del futuro. Impossibile trovare un equilibrio emotivo a distanza di pochi giorni, e probabilmente neanche gli anni potranno nell’impresa: il paragone tra due strade, a volte, non si può fare. Punto.

Il vecchio palazzo

Le due strade, in questa mia circostanza, hanno esattamente il loro significato fisico. Ma non solo. E’ qualche giorno che ho preso possesso, assieme alla mia compagna, di una nuova casa: rispetto alla precedente è più grande, più funzionale, più vivibile, più nostra. Certo, benché accatastate per bene in logica-tetris, le flyttlådor – le scatole da trasloco – invadono ancora parecchi metri quadrati; ed è vero, l’appartamento è ancora praticamente spoglio di arredamento ed occorrerà viverlo intensamente per qualche mese prima di poter acquistare una linea armonica e funzionale di mobili.  A prescindere da tutto ciò, il salto di qualità è comunque evidente, e di questo ne sono felice.

Ma questo trasloco, per me, ha avuto un significato più profondo. Ho vissuto nella vecchia casa per tre anni, ossia da quando il caso – in congiunzione con la volontà – mi ha voluto in Svezia. In quel piccolo appartamento ho riso e pianto, gioito e sofferto, studiato e lavorato; in quel buco di mezzo metro quadro ho cucinato, ho coltivato le mie piante, ho guardato lo scorrere delle stagioni nei tramonti e negli alberi del giardino, ho visto per la prima volta un programma su SVT, ho accolto amici e parenti, ho parlato italiano, svedese, inglese e sardo, ho fatto centomila scalini per raggiungere la tvättstuga, ho assistito all’arresto della mia vicina pazza e ho trovato una moneta da 25 öre nello scarico della vasca. In quel piccolo appartamento sono cresciuto, ho imparato a convivere con la mia compagna, ho limato i miei difetti ed ho continuato a mettere su la mia vita, mattone dopo mattone, in silenzio, senza dare nell’occhio.

Quella casa è stata una sorta di porta dimensionale non solo tra due realtà, ma anche tra due vite diverse. La sensazione, da qualche giorno, è che sia cominciata per me una nuova fase di quella seconda vita. Tutto mi sembra paurosamente più adulto, più definitivo, e nonostante sia sempre stato abituato – mio malgrado – a bruciare tante tappe della mia esistenza, la dose di responsabilità sulle spalle, stavolta, sembra un bel po’ più pesante da portare. E non solo in senso economico. Ma forse è tutta colpa mia: la devo smettere di pensare che la coppia che ci ha venduto l’appartamento si è trasferita perché in attesa di un piccolo pargolo…

Vento d’autunno, amico di ieri

Le Orme, Amico di Ieri, 1975.

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Quando si fanno le scelte di vita, quelle importanti, tornare indietro è difficile. Ci si affida allora ai dubbi di rito “Se fossi rimasto… Se non fossi partito… Se avessi accettato quella proposta…“, ai ricordi, e alla idealizzazione del proprio passato. E’ un mix turbolento che in certi periodi si fa più vivo nei miei pensieri, è una sensazione che oscilla tra l’assurdità pirandelliana de Il fu Mattia Pascal e le dimensioni parallele del più leggero Sliding Doors.

A ciò si aggiunge la lontananza da casa: non soltanto da quell’edificio in fredda muratura che ha circondato tanti giorni della vita, quanto da quel concetto astratto, percepibile solo dai sensi, in grado di riscaldare anche i momenti di più dura solitudine. E per noi Sardi, come scrissi qualche tempo fa, esiste davvero quel fattore in più, nominato per semplicità “mal di Sardegna”.

In certi momenti vorrei avere la spiaggia di Cagliari ad un chilometro da casa, proprio come qualche anno addietro: passeggiare nel suo deserto d’autunno, respirare lo scirocco d’Africa “intriso di sabbia”, accompagnare con lo sguardo il tramonto dietro la città, bagnarmi di pioggia rossa di Sahara. In certi momenti quel “vento d’autunno, amico di ieri” mi manca davvero, nonostante sia stato lui a guidarmi verso “una nuova realtà”, spinto “da un sogno di libertà”, proprio come fece con gli “antichi pionieri”.

E forse è proprio perché ormai sono in una nuova realtà che sarebbe sbagliato tornare indietro, ricercare l’origine di quel vento, e aspettarsi che tutto sia esattamente come tutto era. Sono davvero pochi gli amici di ieri ad essere ora amici di oggi: probabilmente anche lui, il vento, si è stancato di consigliare la strada e di accompagnare i pensieri. Probabilmente ora, quel vento, “toglie il sonno a chi riposa, sporca solo la città”. E basta.

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Cagliari al tramonto

Blogfesten 09

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Siamo in tanti, e siamo sempre di più. Parlo dei blogger italiani in Svezia. Mauro ha avuto la brillante idea di organizzare un piccolo raduno, che si terrà a Stoccolma il 25 ottobre prossimo. Io sarò in piena fase trasloco, ma spero comunque di poter partecipare. L’invito è aperto a tutti eh! ;-)

Assaggio d’inverno

Piove, fa freddo. Stoccolma diventa sempre più scura, malinconica, autunnale. Quest’anno pare che l’inverno abbia molta fretta di arrivare: le foglie a tremare sui rami sono rimaste in poche, i tetti delle case si svegliano già ghiacciati, e il vento è sempre più pungente. Unica cosa da fare è consolare l’animo con qualche buona kanelbulle…

Il Lodo Alfano è stato bocciato…

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Il disegno originale (senza fumetto!) è dello svedese Leif Zetterling.

[Per gli afficionados: so che avevo già pubblicato il disegno, ma purtroppo è sempre attuale...]

Morto un lodo…

La bocciatura del Lodo Alfano è una buona notizia. E’ una sentenza giusta e corretta, ma attenzione: non risolve nessun problema. Al di là di tutto, dà comunque un bello schiaffo morale a Napolitano. E se lo merita tutto.

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Napolit-nano: ogni epoca ha il suo inciucio